J'ai encore onze ans

Je n'écrivais pas parce que je fais une composition pour un petit éditorial. Mon blog me manque. J'ai lui laissé être un blog plein de gémissements bourgeoises que, comme j'ai déjà dit ici, me produisent dégoût. (Ce doit avoir d'autre sens qui ne soit pas marxiste.) C'est pour ça qu'il me manque. Maintenant, il est une grande tape à mon dos. Mais no, écrire dois être un acte d'assaut à tout tes façons, à tout tes pensées. Pourquoi? Vraiment? Peut-être, comme d'habitue, je suis très religieuse et je cherche une expiation. Je cherche les mots magiques.